Поэзия и музыка!

[Thom_Yorke 45 4 Тракты]

К сожалению, не знаю автора...

 

 

Искренность –

это старое пальто на вешалке:

побито молью,

пахнет нафталином,

сильно потёрты рукава

и воротник,

давно вышло из моды,

занимает место,

в карманах нахожу мелочь

и старые стихи на затёртых листках.

Жена пилит:

"Отнеси к церкви – отдай нищим",

"Отвези на дачу",

"Забери в гараж"

"Выброси, наконец"

……………..

 

А наденешь –

тепло.

[Thom_Yorke 45 4 Тракты]

Илья Сельвинский

 

Femme de quarante ans *

 

Бальзак воспел тридцатилетнюю,

А я бы женщину под сорок:

Она блестит красою летнею,

Но взгляд уже осенне-зорок

 

Не опереточная женщина,

Пленяющая всех саврасых,

Здесь очаровывает женщина,

Перед которой мир без масок;

 

В ней; правда, много разной разности,

А ум бесстыдно гол, как сабля,

И тайный запашок опасности

В ней тонко чует волчья капля;

 

У ней в кулечках вся оконница,

Давно она уже не плачет...

Но если

за тобою

гонятся,

Она тебя в постели спрячет.

______________________

 

* Сорокалетняя женщина (франц.).

[AlAnBek 748]

Девятая симфония Антона Брукнера

 

http://www.stihi.ru/2015/12/01/4869

 

Канаты рвутся, словно нити,

И в лужах вся вода - стекло.

Хоть раз мне внятно объясните,

Куда былое утекло?

Как в Scherzo заморочил бредом

Мир инфернальный хоровод.

Умрёт Adagio, но в небо

Te Deum властно поплывёт!

[AlAnBek 748]

Эмилю Гилельсу

 

http://www.stihi.ru/2016/01/19/11704

 

Нет, не луна блестит в озёрной глади,

И не покоем лёгкой грусти веет,

Хоть клавиши между собою ладят,

Но пианисту, видимо, виднее.

 

Здесь царство не любви, скорее смерти,

И не беседки тихой - эшафота.

В круговороте нот таятся черти

И кто-то там ещё за поворотом.

 

Мелькают руки над клавиатурой

Или парят? Ну, что тут скажешь словом?

Знакомая до боли партитура

Звучит так неизбито и так ново.

 

Adagio. Страдания и мука,

Уныние и всё же тяга к жизни,

И гнев, и безнадежие разлуки,

И глухота, и одиночество в отчизне.

 

Обманчиво-шальное Allegretto,

Цветок над пропастью, как тень желанной доли.

И исполнитель не скрывает это –

Минутное забвение, не боле.

 

Неумолимо Presto agitаto.

Мечта о счастье эфемерной ночи

За нотами исчезнет безвозвратно.

Лишь пустота заглядывает в очи...

 

Секунды тишины - и всплеск оваций

Взорвёт комок притихнувшего зала.

На сцене только он, без декораций.

Да волшебство, что только отзвучало.

 

В который раз исполнена соната,

А публика опять не отпускает.

Его звезда не ведала заката,

И нам сейчас в созвездии мерцает.

[psys 238]

Довольно примитивные рифмы местами, смерти-черти, ночи-очи, оваций-декораций, соната-заката, отпускает-мерцает и тд. Хотя есть некоторые и неплохие, но все равно очень жидко зарифмовано, рифмы только на концах строк.

[Denry 4 058]

А мне Сашины стихи нравятся, хотя я конечно же к нему не объективен, изображенная им "картина" красочна и прекрасно мне представляется.

@psys, можно Вас попросить привести пример не примитивных рифм. Не ради спора, а что бы разобраться.

Изменено 9 февраля, 2016 пользователем Denry

[psys 238]

А не Сашины стихи нравятся, хотя я конечно же к нему не объективен, изображенная им "картина" красочна и прекрасно мне представляется.

@psys, можно Вас попросить привести пример не примитивных рифм. Не ради спора, а что бы разобраться.

Если правда интересно, то стоит начать со статьи Маяковского "Как делать стихи". Там всего несколько страниц, если прочитаете их будет понятно что я имел в виду. И вот еще некий каталог типов рифм.

Я говорю чисто о техническом аспекте, разумеется, одни только сложные рифмы автоматически не делают стихотворение хорошим, как и наоборот.

[AlAnBek 748]

А мне Сашины стихи нравятся, хотя я конечно же к нему не объективен, изображенная им "картина" красочна и прекрасно мне представляется.

@psys, можно Вас попросить привести пример не примитивных рифм. Не ради спора, а что бы разобраться.

Пристрастен, конечно.

Извини, я поклонник классических форм и не любитель вычурности, хоть последняя сегодня и в моде.

Изменено 10 февраля, 2016 пользователем AlAnBek

[AlAnBek 748]

Кстати, если действительно интересно, то нарой "Книгу о русской рифме" Давида Самойлова.

[AlAnBek 748]

А. Скрябин. Этюд Op. 42 N5

 

Евгений Багрянцев

 

О, ветер, вестником беды

не оборачивайся. Быстро

твои читаются следы

в широтах нижнего регистра.

 

Спустившись с облачных небес,

зачем ты сумрачно летаешь

вокруг минора до-диез

на левой половине клавиш?

 

По хроматизму и вовне

мелодия за нотой ноту

нащупала, а в глубине -

мольбы терцового причёта

 

в глухих стенаниях зашлись:

Бродяга-ветер, ти-ише, ти-ише,

не смей трепать поблекший лист

полуоторванной афиши...

 

Но вихрь каденции вернул

смятение. И, хоть немного,

ослабить всё растущий гул

неясной внутренней тревоги

 

не сможет, кажется, ничто.

Но, вдруг, дойдя до точки крайней,

она мелодией-мечтой,

по красоте - необычайной,

 

сменяется. На много миль -

стихии сказочная фреска,

где влаги радужная пыль

на фоне солнечного блеска;

 

невероятно тяжелы,

басов пружиною разжатой,

морские катятся валы

и разбиваются о латы

 

береговых гранитных плит.

А тема реет ввысь куда-то

над лихорадкой пирамид

в пересечениях откатов.

 

http://www.stihi.ru/2015/04/24/282

[audioshock 1 280]

Здесь и поэты, класс!!!

...

Осенний день,...

дождь без конца...

Свинец на небе, в наших душах.

Таких же мелких, словно лужи,

в которых мутная вода.

 

А мне твердят, весна сейчас

И вот уж лето на подходе.

Но,

не уверен я в исходе,

Который ожидает нас.

 

И дождь по лужам...

пузыри...

Их было много так,

и все же...

Так и надежды наши тоже...

Остались голые мечты.

 

Осенний день,...

дождь без конца...

Свинец на небе, в наших душах...

Проходит все и только в лужах

Тускнеет отблеск фонаря.

[tipolin 68]

Чайковский, "Патетическая"

Маяковский " Про Это"

Немолод очень лад баллад,

 

но если слова болят

 

и слова говорят про то, что болят,

 

молодеет и лад баллад.

 

Лубянский проезд.

 

Водопьяный.

 

Вид

 

вот.

 

Вот

 

фон.

 

В постели она.

 

Она лежит.

 

Он.

 

На столе телефон.

 

«Он» и «она» баллада моя.

 

Не страшно нов я.

 

Страшно то,

 

что «он» — это я

 

и то, что «она» —

 

моя.

 

При чем тюрьма?

 

Рождество.

 

Кутерьма.

 

Без решеток окошки домика!

 

Это вас не касается.

 

Говорю — тюрьма.

 

Стол.

 

На столе соломинка.

[AlAnBek 748]

Здесь и поэты, класс!!!

...

Осенний день,...

дождь без конца...

Свинец на небе, в наших душах.

Таких же мелких, словно лужи,

в которых мутная вода.

 

А мне твердят, весна сейчас

И вот уж лето на подходе.

Но,

не уверен я в исходе,

Который ожидает нас.

 

И дождь по лужам...

пузыри...

Их было много так,

и все же...

Так и надежды наши тоже...

Остались голые мечты.

 

Осенний день,...

дождь без конца...

Свинец на небе, в наших душах...

Проходит все и только в лужах

Тускнеет отблеск фонаря.

Автор?

[AlAnBek 748]

Чайковский, "Патетическая"

Маяковский " Про Это"

Немолод очень лад баллад,

 

но если слова болят

 

и слова говорят про то, что болят,

 

молодеет и лад баллад.

 

Лубянский проезд.

 

Водопьяный.

 

Вид

 

вот.

 

Вот

 

фон.

 

В постели она.

 

Она лежит.

 

Он.

 

На столе телефон.

 

«Он» и «она» баллада моя.

 

Не страшно нов я.

 

Страшно то,

 

что «он» — это я

 

и то, что «она» —

 

моя.

 

При чем тюрьма?

 

Рождество.

 

Кутерьма.

 

Без решеток окошки домика!

 

Это вас не касается.

 

Говорю — тюрьма.

 

Стол.

 

На столе соломинка.

И? это имеет отношение к музыке?

[AlAnBek 748]

Дирижёр

 

Александр Бехтин

Гюнтеру Ванду

 

Я помню – очень старый человек

Взмахнул сухой рукой, как птичьей лапкой.

Застигнутый врасплох стальною хваткой,

Был должен сбросить скорость новый век.

 

И подчинясь движениям скупым,

Раздалась тишина, впустила звуки.

Предощущенье будущей разлуки

Рассеялось внезапно, словно дым.

 

Неумолимо, властно и легко

Симфония захватывает душу,

И ею надо жить, не только слушать.

Дыхание беспилотным мотыльком

 

Едва дрожит за гранью осознанья

Ты явно ошарашен. Кто же знал?!

Попробуй-ка, предположи заранее,

Чуть глянув на него, такой финал!

 

Такую мощь в давно иссохшем теле

За шаг до перехода в мир иной.

Какой ему давалось то ценой,

Никто, пожалуй, и не знал на деле.

 

Он понимал, что чувствовал Антон,

Что видел пред собою Иоганнес.

Вкрапляя в темп невыносимость пауз,

Он брал невероятно верный тон.

 

Держа все партитуры в голове,

До каждой ноты, до любого знака,

Он педантично заставлял то плакать,

То счастью сопереживать вдвойне.

 

Пусть его Шуберт нравится не всем,

Пусть скажут - за Бетховена б не брался,

Но в Брукнере он не встречал проблем.

А где услышишь ты такого Брамса?

 

Чуть сделав шаг за девяносто лет,

Осенней птицей в небе растворился…

А мне его концерт вчера приснился.

И вроде наяву, и вроде нет...

 

http://www.stihi.ru/2016/02/12/15

[olkoloid 38]

слова согласно новым звукам

идущим начепто с дали

движенье мысли в ноут буке

скрипач не в моде а в сд

 

утратив прежнее мечтанье

поэт угрясший в интернет

и эти порцыи сознанья

ему ложатся на планшет

 

вещанье строгих обелисков

диван кино и книжный бар

душевно тихое молчанье

маэстро выход ваш финал

[audioshock 1 280]

слова согласно новым звукам

идущим начепто с дали

движенье мысли в ноут буке

скрипач не в моде а в сд

 

утратив прежнее мечтанье

поэт угрясший в интернет

и эти порцыи сознанья

ему ложатся на планшет

 

вещанье строгих обелисков

диван кино и книжный бар

душевно тихое молчанье

маэстро выход ваш финал

Не совсем ясна суть этой ветке.

Эссе на эту тему, импровизация:

Вроде бы обозначен заголовок "Поэзия и музыка" и из этого следует, что должна быть, как минимум, если не гармония этих двух понятий "Поэзия" и "Музыка", то одно должно располагать к другому. Что первично, что вторично, не важно: читаешь стихи, приходит музыка, слушаешь музыку, тут сложнее. стихи должны быть в памяти, что бы лечь на эту музыку.

Хотя можно и без каких-либо шор: "Поэзия и музыка" - выложить online музыку сложнее, а вот стихи, была бы клавиатура...

Клавиатура,... Вот так от поэзии, опять перепрыгнули на музыку - клавиатура рояли: черные и белые клавиши, черные и белые...

И опять поэзия: черные чернила и белая бумага. У эстетов может быть наоборот...

И опять музыка: клавиатура клавесина - белые клавиши стали черными, черные - белыми...все может быть наоборот.

Чувствуете, стихи без рифмы - это как текст без запятых: делаешь паузу где хочешь, меняешь смысл, меняешь темп, меняешь ритм...

Вот, вот опять темп, ритм, ритм, темп - мы сейчас где. в поэзии или в музыки?...

Скорее в музыке: Колтрейн - саксофон, играть. играть... Писать, писать...

Колтрейн переставал играть. когда у него отбирают саксофон.

Поэт перестает писать. когда у него отбираю перо.

А когда поэт перестает мыслить?

Мысли - великий и незабвенный Юрочка Кукин сказал; "Думать просто так - совсем не просто. А не думать - просто не возможно..."

....

Спасибо.

Большой дар вовремя остановиться.

[AlAnBek 748]

Дирижер

 

Владимир Беспалов Барский

***

Порывистый, как птица перед дракой,-

чуть схож с орлом, – у фрака два крыла,-

он миг предчувствий выхватил из мрака,-

чтоб музыка – в пространстве, – ожила…

 

Взмахнул рукой! - а тени инструментов

очнулись вдруг, - озвучивая тьму…

И, вздрогнув как от боли,- оркестранты

задвигались, - послушные ему…

 

А – звуки,- вдруг! - как магия Вселенной,-

незримые - расправили крыла,-

И жизнь, - как будто вырвавшись из плена,-

очнувшись – вдруг, - на сцене ожила...

 

***

Он встал – как бог! - над алтарём искусства..

Мелодия – как музыка в Раю,-

вспорхнула – как божественные чувства,–

что прятались у бездны на краю...

 

И - тишина раздвинулась невольно!..

Но в мире - что без края и конца,-

она – кричит!.. Как будто бездне больно

под замыслами вечного Творца...

 

И с каждым звуком каждого мгновенья -

под тихий всплеск незримого ручья,-

как жизни гимн! - как месса вдохновенью! -

разыгрывая драму бытия...

 

***

 

О, это - маг! - что потрясает чувства-

как в мире снов, где тайны глубоки, -

волшебными созвучьями искусства,-

как бог - по мановению руки…

 

Из хаоса, - из мрака мирозданья –

из бездны - где созвучья не слышны –

срывая с мира заговор молчанья,

он гонит хаос вечной тишины!..

 

А тени, что над городом витают,-

как вскрики душ - в незримой темноте,-

что с криками от света убегают,

но им уже – не спрятаться нигде...

 

***

 

Нет, дирижёр - над алтарём пюпитра

лишь кажется по прежнему немым -

он знает болевые точки мира -

и Космос оживает перед ним...

 

А палочка,- похожая на чудо,-

антенною - обшаривает тьму…

И звуки, - что пришли из неоткуда, -

со всех сторон слетаются к нему...

 

***

 

А он, как ангел, всё крылами машет! -

поёт, хоть и нема его гортань…

Он палочкой волшебной – то укажет,

а то - сорвёт,- невидимую ткань!

 

Он хочет доказать, что жизнь - нетленна!

А эта мысль - из глубины веков...

Он, обнажая замыслы Вселенной,

осмысливает музыку богов…

 

Как волхв и жрец, - с немыслимой отвагой,

готовый даже в бездну и в огонь,

как Дон-Кихот – пронзает,- воздух шпагой -

и борется... с невидимым врагом!

 

***

Ах, этот враг!.. он не готов для спора;

с улыбочкой холодной в цифрах нот

считает он ошибки дирижёра,

что тут же лягут записью в блокнот...

 

Он в этом зале - как противник чувства!-

Считает такты... мерзок и хитёр...

Он - как фанатик чистого искусства –

чего не замечает дирижёр...

 

***

 

Ему – плевать, что есть другие сферы!

Оркестра жизнь – как плаха и костёр!

И вздрогнет мир – как в первый день премьеры,

когда замрёт в поклоне дирижёр!..

 

Вот – взмах! И, снова, - крыльями захлопав,-

садится между кресел тишина…

И снова – гимны, радость, боль и ропот…

И - снова в мире музыка слышна…

 

1995 - 2007 г.

 

© Copyright: Владимир Беспалов Барский

 

http://www.stihi.ru/2015/09/06/777

[SharapoFF 4 602]

@AlAnBek,

Александр, вычурно. Уж поверьте.

[audioshock 1 280]

***

 

Ему – плевать, что есть другие сферы!

Оркестра жизнь – как плаха и костёр!

И вздрогнет мир – как в первый день премьеры,

когда замрёт в поклоне дирижёр!..

 

Вот – взмах! И, снова, - крыльями захлопав,-

садится между кресел тишина…

И снова – гимны, радость, боль и ропот…

И - снова в мире музыка слышна…

 

...

Я не знаю, вычурно или нет, но на память пришло другое.

Уж не помню чем не угодил в 1974 Кушнер Городницкому, но Александр написал Леониду послание, приведу полностью:

 

Шалея от отчаянного страха,

Непримиримой правдою горя,

Юродивый на шее рвал рубаху

И обличал на площади царя.

 

В стране, живущей среди войн и сыска,

Где кто берет на горло, тот и нов,

Так родилась в поэзии российской

Преславная плеяда крикунов.

 

Но слуховое впечатленье ложно.

Поэзия не факел, а свеча,

И слишком долго верить невозможно

Тому, кто поучать привык, крича.

 

Извечно время - слушатель великий.

Столетие проходит или два,

И в памяти людской стихают крики

И оживают тихие слова.

 

Понравились все, но особенно первое и последнее четверостишие, в результате :

 

«Шалея от отчаянного страха,

Непримиримой правдою горя,

Юродивый на шее рвал рубаху

И обличал на площади царя».

 

Кричал сквозь рев толпы подобострастной,

Сквозь рев глухих, не слышащих себя.

Кричал, хотя казалось все напрасно,

Тонули в этом шабаше слова.

 

Поэт срывал свой голос исступленно,

И он дождался часа своего.

И обернулся кто-то удивленно:

-Да кто там невпопад кричит свое?!

 

И вот уже украдкой с тем, другие

Внимали жадно дерзкие слова.

Так прозревали те, вчерашние слепые…

И успокоилась на площади толпа.

 

Теперь лишь, как раскаты гимнов стихли,

Оваций буря смолкла, лишь тогда

Другие на трибуну тотчас вышли,

Другие зазвучали голоса.

 

И прав наверно был поэт, заметив:

«Поэзия на факел, а свеча…»

Но без таких юродивых на свете

Не «оживают тихие слова».

[SharapoFF 4 602]

Уж коли про поэтов заговорили, Набокова стоит вспомнить:

 

Зоил (пройдоха величавый,

 

корыстью занятый одной)

 

и литератор площадной

 

(тревожный арендатор славы)

 

меня страшатся потому,

 

что зол я, холоден и весел,

 

что не служу я никому,

 

что жизнь и честь мою я взвесил

 

на пушкинских весах, и честь

 

Осмеливаюсь предпочесть!

[AlAnBek 748]

Уж коли про поэтов заговорили, Набокова стоит вспомнить:

 

Зоил (пройдоха величавый,

 

корыстью занятый одной)

 

и литератор площадной

 

(тревожный арендатор славы)

 

меня страшатся потому,

 

что зол я, холоден и весел,

 

что не служу я никому,

 

что жизнь и честь мою я взвесил

 

на пушкинских весах, и честь

 

Осмеливаюсь предпочесть!

Набокова вспомнить однозначно стоит. Тем более, что как поэт он вообще мало кому известен.

Но хотелось бы, чтобы вспоминали всё таки в рамках темы данной ветки.

[AlAnBek 748]

Appassionata. Поэма-эссе

 

Евгений Багрянцев

23.SONATE

 

L.van Beethoven, Op.57.

 

Allegro assai

 

Двоит, смещается мираж.

Расфокусированность целей.

За выжидательностью трелей

вскипает яростный пассаж...

А гром реальности таков,

что им закладывает уши.

Без всякой жалости он рушит

структуру заданных основ.

В тревоге бьётся ми-бемоль,

не находя в октавах места.

Синкопы слабого протеста

беспомощны. Во вскриках - боль.

Невзгодам в жизни несть числа,

а утешения - семь тактов.

Хранитель, эффективней как-то

используй тайны ремесла!

Проклятий пенные валы

к скале идут потоком быстрым

и, разбиваясь по регистрам,

текут к подножию скалы.

Над нею - перекличка птиц,

щебечущий пернатый диспут,

в просторы выпорхнувший из-под

крыла, опёртого на штиц.

Спокойно взвесить "против", "за"

не удаётся. Ми минором

дан импульс внутренним раздорам,

и начинается гроза.

Её напор свиреп и дик.

В стремнине бешеных квинтолей

истец, ответчик поневоле

вдвоём срываются на крик.

Ослабло жёсткое туше.

Синкопы подсчитают шансы

достичь идейного альянса

и равновесия в душе.

Но безмятежный крыльев мах,

увы, сбивается так скоро,

и мысль, служившая опорой,

несёт смятение и страх -

удобный повод вспомнить, как

судьба постукивала в двери.

Теперь невиданные звери

под крышу лезут, на чердак.

Хотя б на миг движеньем рук

укрыть лицо в ладонной нише,

вздохнуть, зажмуриться и слышать

лишь учащённый сердца стук,

которым барабанит бас

в триольном ритме ostinato,

сопровождающем "когда-то"

и предваряющем "сейчас".

Действительность меняет нрав:

возможности два раза нету

шагнуть в одну и ту же Лету.

Ладони от лица отняв,

владеть собою нелегко,

когда незыблемость опоры -

опять иллюзия, которой

до совершенства далеко.

Трещит терпения бетон.

Глядит Маэстро - гневный, хмурый

сквозь смерч взлохмаченной фактуры.

Так слышать могут скрытый стон

"нечеловеческих" страстей

высвобождаемой стихии

и класть на музыку глухие,

что пробирает до костей

и в кровь закушенной губы.

Но вот дыханье стало шире,

и замедляются четыре

удара чёртовой судьбы.

Подумать только, грозный рок

опешил, сел на доминанту,

устав перечить музыканту.

Однако это - не итог.

Аккордов грянул дробный залп,

означив мрачную решимость

идти вперёд, в неотвратимость,

какую фатум навязал

и снарядил талантом в путь.

Но пламенеет та же тема.

Разрешена одна дилемма.

Настало время отдохнуть.

 

 

Andante con moto

 

Усталость. Кризис миновал.

Полуопущенные веки.

На чуткий щит рояльной деки

диатонический хорал

аккорды тёплые кладёт.

Она вибрирует ответно...

Вхожденье в сон. И бас заметно

неповоротлив - отстаёт.

Но оживляется молва:

решат быть трепетнее скоро

и бархат ре-бемоль мажора,

и фигураций кружева.

Слепящих солнечных лучей

игрой пространство затопило.

Как здесь приветливо, как мило:

цветут луга, журчит ручей,

и колокольчиком звенит

почти игрушечное счастье.

Вот исхитриться бы, украсть и

невозмутимый сделать вид:

не привлекался, чту закон

и весь в высоком и прекрасном...

Заставил вздрогнуть окрик властный,

вначале слышанный сквозь сон.

 

 

Allegro ma non troppo

 

Пора в реальность. Бьёт набат.

Ты заблуждаешься, Бетховен!

Перед толпою не виновен,

а перед бездной - виноват!

Но, провиденью вопреки, -

король в раздаче, дама, туз ли -

идти на бой. "В гранитном русле"

уже змеятся ручейки.

Ох, нелюдим фригийский лад;

глухими выстрелами баса

перемещаемая масса,

нахлынув, катится назад.

Похоже всё теперь на бег

по острию опасной бритвы,

когда напрасные молитвы

чуть слышно шепчет человек,

не находя прямой ответ

на ряд мучительных вопросов,

поскольку мир отнюдь не розов,

и мглою занавешен свет.

Стихия снова входит в раж.

Негромко поминая чёрта,

по доминанты нонаккорду

зловещий кружится пассаж.

И продолжается борьба.

Как об отмене приговора -

во мраке си-бемоль минора -

октав надрывная мольба.

Удар аккорда. Так палач

сбивает с ног. Исчезли стоны

в пучине шквального канона.

Чистилище? Оттуда вскачь

несётся новый легион?

Вдруг стихло всё. Мороз по коже.

Piano вовсе не похоже

на перемирие сторон,

на избавление от мук.

Угроза стала приглушённой

и септаккордом уменьшённым

восьмых очерчивает круг.

И наблюдает за душой.

Преобразуется волненье

и частота сердцебиенья

в биенья децимы большой

на доминанте. Вводный тон

прошёлся тихо по октавам...

И снова фигураций лава

кипит. В её багровый фон

летит упрёк октавных фраз.

На кромке, на краю обрыва,

казалось бы, на грани срыва;

но прочен мужества запас,

чтоб, даже если бьёт озноб,

на рубежах стоять упорно,

и в битву ринуться повторно,

судьбу схватить за глотку чтоб,

в горниле чтобы не сгореть

испепеляющего presto,

где мощь рояля - мощь оркестра:

литавры, струнные и медь.

 

http://www.stihi.ru/2014/02/21/4063

[SharapoFF 4 602]

@AlAnBek,

Александр, ну если в "рамках темы", то Набоков вспоминается как то так:

"Изобразили и бриз из Бразилии

Изобразили и ризу грозы..."

Друг Набокова Годунов-Чердынцев называл это "аллитеративным рокотом"

Остальные ассоциации - у кого как.

[audioshock 1 280]

Александр, шалом!

вопрос тот же, здесь выкладываются стихи, имеющие отношение к музыке: смыслом, названием, текстом, авторами... или стихи, которые провоцируют на восприятие музыки, на рождение своей музыке, на ассоциацию с какой-то конкретной мелодией по названию, по тексту, по содержанию,...?

...

То, что Вы выкладывали Самойлова, то что Вы начали с Давида, это хорошо. Но "Поэзия и музыка"...

В моем понятии, поэзия - это уже музыка, это уже муза.

И отождествлять ее, поэзию, с музыкой - это, как по русски: "Масло масленое".

Если просто делиться любимыми стихотворениями, то ради Б-га!

Пропаганда хорошего - это хорошо. Вот, опять "Масло масленое"...

Нет цели, это то же цель. Просто хорошие стихи - это хорошо.

Уже за это вам спасибо!